47FICXixón

Del 19 al 28 de noviembre se celebra el 47 Festival Internacional de Cine de Gijón, 47FICXixón, con mas de 200 películas, Sección Oficial y ciclos dedicados a Alexei Balabanov, Fatih Akin, Harmony Korine, Enfants Terribles, Post Burlensque, This is England, LLendes, Esbilla.

Las salas se suceden llenas y el no hay entradas ocurre muchos días, aunque este año el Teatro de La Laboral, de gran cabida, alberga muchas películas como también otras nueve salas de Gijón. Además se programan conciertos, exposiciones y… siempre Gijón porque en esta villa de Jovellanos se disfruta del cine como de la vida.

Inauguró el juevescon una película del director alemán Fatih Akin, al que el festival dedica un ciclo. Soul Kitchen, una comedia estupenda. Zinos protagonista, amigo ¿cómo puede salirte las cosas tan mal?, tu novia te deja, te rompes la espalda, la inspectora de hacienda te quita hasta el último euro del bolsillo, tu a Shanghai ella Hamburgo, te engaña tu hermano, llueve lentamente el cielo sobre ti, pero siempre la vida te cruza con una nueva sonrisa que te rescata y en Soul Kitchen empieza la vida en una nueva navidad. El guión tiene un ritmo estupendo y los personajes muy bien construidos.

Ayer sábado para mi fue un día especial, de sesión continua, como cuando era cría. En el Teatro de La Laboral y de la Sección Oficial dos películas seguidas Mal día para pescar, coproducción española y ópera prima de uruguayo Alvaro Brechner y Humpday, último premio especial del jurado en Sundance. Me gustaron las dos, me gustaron mucho.

Si queréis daros una vuelta por Gijón os dejo el enlace de la programación.

www.gijonfilmfestival.com

SASTRE DE OTOÑO

Sastre de otoño
córtame un traje
que no me hiele la sangre
en el invierno,
busca los dorados mantos
de cálidas y crujientes hojas
que alfombran tu paso,
protégeme de los fríos
que ya asoman,
no dejes que en mi alma
solitaria se adelante su llegada
el frío vacío que arruga
para siempre su aliento.

Procúrame una capa
tejida de abrazos
que alargue un poco más
el goce calmo
y suave de esta vida
y repase el aroma de los frutos
que han sido mi alimento.

¡Ay, si fueras
una estación más
y no casi la última!

MALETAS DESVALIDAS

Espera la palabra
en mi cerebro
a engancharse a otra
y crecer,
pausadas quedan
las palabras en el nido,
esperando el momento
que verán la luz
en el poema.

No es un tiempo consciente
el nacimiento,
a veces me superan,
a veces me rescatan
del pozo de lo oscuro,
llaman mi atención
y salen libres,
me ayudan a expresar
lo que va en mi,
que ni certero siento.
Y el verso redondea
aquella idea,
cual hilo conductor
que ordena, lucha,
en aliviada digestión
del pensamiento.

Otras veces voy forjando,
con espíritu cantero
el verso que lucha con la idea
y golpea cual vocero
las paredes del poema.
Las palabras hacen fila
en las estaciones vacías
de aquel pueblo que sin nadie
las dedica al viento
entre estrellas, cinceles,
rosas y sedas,
lunas, soles y rocas
y tierra en el arado,
y amores y deseos,
que vuelan y no vuelven,
o vuelve en forma de sonrisa
en distraída lectura del poema.

El poema se ha llevado las palabras
cual taxista ayuda
a las maletas desvalidas
que duermen a la espera
del dulce despertar
o del parto doloroso
del poema.

Acaba el poema Pupitre del inocente Juan Carlos Mestre con tres versos:
"Los pequeños poemas se parecen a los taxistas
hacen fila en las estaciones
ayudan a las maletas desvalidas".

QUINTA A SALGUEIRA

Ante mí
el amanecer despierta.
La naturaleza trabajó
toda la noche
para ofrecer el nuevo día,
giraron las estrellas,
el sol abrió la puerta.

Estoy inmersa
en la gran máquina
química, física del Universo,
que con perfecta exactitud
cumple el rito diario
de la luz y la oscuridad.

Es otoño y el rocío,
las higueras y nogales
cumplen su ciclo,
acabo de recolectar
la uva y su líquido gozoso,
y las manzanas
y los huertos se preparan
para el suave ritmo dorado
del otoño.

DOURO EN MÍ

Se abre el río Douro
como abre paso la vida,
pesadas rocas ya desgastadas
abrazando su curso.

Desgastada y nueva
mi vida cada día,
erosionada
por miles de pequeñas
espinas de hielo
que en esta noche,
agrietan, construyen
tejiendo hilos,
sonrisas, sentimientos
y espadas.

No puede el ruido
de voces enemigas
romper mi impulso
de gozar el suave ritmo
de esta Naturaleza
que me llena, perfora,
me alimenta y crece.

Calmo está el río
cuando cae la tarde,
baja ondas azules,
mueve verdes susurros,
y yo,
plena de sol vivido,
tejo nueva espada,
nueva capa, nuevo pan
que en el camino
consumiré mañana.

En la Playa fluvial de Freixo de Espada a Cinta (Portugal) en la zona de los Arribes del Duero puedes embarcar y pasear por el río. El domingo pasado estuve por allí y mientras pasaba la tarde en las riberas del Douro escribí este poema.

ENHORABUENA MAESTRO MESTRE

Este verano marché de vacaciones con La Casa Roja de Juan Carlos Mestre en la maleta y aún la llevo en el bolso para degustarla poco a poco en los ratos libres que dispongo.

Esta semana el poeta Juan Carlos Mestre ha sido galardonado, por su obra La casa roja, con el Premio Nacional de Poesía, que concede el Ministerio de Cultura.

No puedo por menos que felicitarle y seguir disfrutando de la joya que creo que este libro.

Os dejo un poema que me gusta especialmente.

La fotografía, un trocito de jardin que encontré por los mundos que practico, porque este libro está siendop como un jardín zen para mi.

ASAMBLEA

Queridos compañeros carpinteros y ebanistas,

les traigo el saludo solidario de los metafísicos.

También para nosotros la situación se ha hecho insostenible,

los afiliados se niegan a seguir pagando cuotas.

A partir de este momento la lírica no existe,

con el permiso de ustedes la poesía

ha decidido dar por terminadas sus funciones este invierno.

No lo tomen a mal,

pero aún quisiéramos pedirles una cosa,

mis viejos camaradas amigos de los árboles

acuérdense de nosotros cuando canten La Internacional.

¿LA BELLEZA ES INÚTIL?

Acelerado paso
paseamos cada día,
abrazamos máquinas,
pulsamos botones
de espaldas al otoño.

Todo es rápido,
todo es fútil,
se pone en marcha
a nuestra voluntad.

Rodamos carreteras,
poblamos edificios,
reducida queda
la belleza de la hoja
caída, dorada y el cisne
que surca aquel estanque
como intemporal signo
de la vida serena
que la naturaleza viste.

Es inútil la belleza
sino sirve para

vivirla y absorberla.

Os contaré una historia. A la salida de Infiesto (Asturias), en dirección a Espinareu, hay dos tuyas gigantes. Casi llegado el otoño, unos diez poetas se suben a las ramas de una de las tuyas y en el seno de esta catedral verde leen poemas, entonan sus cantos a la belleza y a la vida o a la desesperanza.

La fotografía y esa grieta son de una rama de la tuya en la que leímos este año y a la vuelta de ese peregrinaje tan especialmente gozoso escribí este poema.