BUENOS AIRES EN MÍ

Fileteados y Gardel, notas de bandoneón y pasión en mi alma, en tus ojos añoranza y melancolía. Pasear caminos y caminar calles, andar largas avenidas de seis calzadas, cruzar miradas vivas y más esquinas y más cuadras, encontrar el calor de un café, un aromático te, un humeante chocolate caliente, respirar el ajetreo y la diversidad de la vida. Pasear Recoletos y Retiro y cruzarme con mil horizontes de viajes y proyectos y árboles que abrazan mis brazos con sus raíces, vivir la milonga al atardecer, moverme con pasos concentrados, darme de bruces con el cielo gris de la surestada, lluvia en la tarde y procurar otro chocolate caliente a mi encuentro, sentirme al abrigo de tus calles, de tu rojo color de anochecer aunque sienta el frío de este invierno y releer los miles de placas, dedicatorias que rescatan del olvido los rincones de esta ciudad que sabe envejecer y recordar sus gentes y sentirme en casa aunque esté muy lejos de mi casa y sentir cruces de miradas y cruzarme con algún guiño especial en tus ojos.

Deslizarme por la paleta de mil barrios de colores, Boedo de poetas, Abastos de Gardel, Palermo de Borges y Cortazar, Caballito, Once, Tribunales, San Telmo, Florida, Lavalle y pasear librerías, siempre librerías en el camino, libros viejos, nuevos libros y leer el periódico del barrio y volver a encontrarme con el tango en la esquina, en aquel restaurante que no busqué, cantar tango, cantar añoranzas contenidas, sentidas y allá al este un mar que es un río y se hace plata para alfombrar nuestro paso y rivalizar en Puerto Madero con el acero y aluminio contra el cielo y paladear una picada, un bife y vino y cerveza, y dulces por doquier, submarinos deshaciéndose en mi vaso de leche y bananas para mis piernas andarinas.

Disfrutar del bullicio bonaerense de su actividad cultural, ópera, teatro, tango, cine, centros culturales en plena acción. Y otro libro de poemas para curar mi nostalgia de ti, mil sonrisas al sentirte, flotar mi adentro y sentirte de nuevo y sentirme en el sur, tranquila, despejada y expectante a vivir esta ciudad, y otra vez empezar a caminar largas avenidas, al lado de tu nombre en mis labios y volar con las cúpulas de cebolla que coronan tus casas, y descubrir el Caminito en La Boca pintada su fachada de colores de peces en el agua, despertando tan vivo y sonriente y encontrarme con la meca de futbol, bombonera que tiene su rival al lado norte de la ciudad y agradecer la pasión cercana por hablar y decirnos dónde, cómo y con quién, ejercicio constante de comunicación en este mundo tan individualista, tan hostil y solitario y tan poco solidario que habitualmente paseamos. Y en el 704 del Hotel Castelar donde me alojo encontrar el aroma que García Lorca nos dejó de su estancia en Buenos Aires y unas ramas azules que crecen hacia el cielo mientras me asomo a la ventana de las nubes que él divisó hace muchos años.

Las fotografías corresponden a la Plaza de Mayo, Puerto Madero, La Boca y grafiti en Avenida de Mayo.

LOLA KIEPJA, la última chaman Selkman, murió en 1966 en la Tierra del Fuego, Argentina.

En el Museo Etnográfico de Juan Ambrosetti, C/Moreno, 450, de Buenos Aires encontré una exposición sobre la Tierra del Fuego. La utopía de los habitantes que vivieron en la Tierra de Fuego, cazadores que desaparecieron después de 12.000 años de existencia adaptada a su medio ambiente y la ocupación por la "civilización" y la ciencia.

Lola Kiepja preguntaba:

"¿Donde estan los hombres que corrían como guanacos? ¿Dónde se fueron las mujeres que cantaban como pájaros?"

Lola Kiepja cantaba:

"Estoy aquí cantando el viento que me lleva,
estoy siguiendo las pisadas de aquellos que se fueron,
se me ha permitido venir a la montaña del poder,
he llegado a la gran cordillera del cielo,
camino hacia la casa del cielo,
el poder de aquellos que se fueron vuelve a mi,
yo entro en la casa de la gran cordillera del cielo,
los del infinito me han hablado".

Texto tomado de "El fin del mundo" de Anne Chapman. Anne fotografió a los Selkman, a Lola Kiepsa con la que mantuvo diversas entrevistas.

Para saber más y profundizar en la cultura Selkman os recomiendo:
http://www.youtube.com/watch?v=h-YUnhp-vGI&feature=related

EL CIELO ME REGALÓ A RENÉ MAGRITTE ESTE FIN DE SEMANA

Somos como hormiguitas en nuestro universo. Este fin de semana atrapada en Bruselas pensaba como una nube de polvo que nos escupe un volcán da al traste con nuestra organización de trasporte aéreo. Y es que construimos artefactos, elaboramos complicado programas para controlar los múltiples artilugios y aviones con los que invadimos constantemente el cielo terrestre, pero la naturaleza se encarga de recordarnos lo frágiles que somos frente a ella.

De cualquier forma no es mal sitio Bruselas para disfrutar empezando por el Café La Fleur en Papier Doré, donde te encuentras una foto de los tertulianos ilustres del surrealismo bruselense Marcel Marien, Camile Goemans, Irene Hamoir, Georgette Magritte, Elt Mesens, Louis Scutenaire, René Magritte y Paul Collinet. Este antiguo café es el escenario cada mes de un encuentro poético y otras manifestaciones culturales que quisiera compartir.
La visita al Museo Magritte es el segundo lujo que aproveché. Más de una centena de obras del genial artista expuestas cronológicamente y con todo tipo de explicaciones contextuales y didácticas. Una exposición de los maestros del Simbolismo completó la visita.

Cervezas en Grand Place, paseo por el mercadillo de Jeu de Balle, el centro de arte contemporáneo Wells y la estupenda gastronomía del conejo a la cerveza, los mejillones, los americaines, esa especie de bolas de carne picada con salsa, completaron los dos días de espera antes que la normalidad del día a día volviera a su cauce.

Belem, 2 de abril

Navego lentamente
por el río que avanza,
inclinada tu vela pasa ante mi,
una y otra vez, después.

Fluye la vida,
las ventanas abiertas del castillo
dejan entrever
el vuelo de los pájaros, libres.

Tomo tu mano,
que me habla

de complicidades manifiestas
en la arena del día a día.

El cielo protector
que compartimos no tiene
ni tiempo, ni espacio,
y siguen vacíos de futuro
los fantasmas de tus besos
en mi alma.

Lisboa ciudad de luz, ciudad de Pessoa

El poeta es un fingidor.

Finge tan completamente

que llega a fingir que es dolor

el dolor que de veras siente.

Fernando Pessoa/Bernardo Soares.

La Baixa desde el Castelo es una maravilla, aunque en esta ocasión evité los sitios más turísticos para empaparme de la verdadera Lisboa.

POPOCATÉPETL E IZTACCÍHUATL

Allende los mares sobrevolando el horizonte encontré una bella historia de amor entre una princesa y un guerrero.
Dice la leyenda que para conceder al guerrero la mano de la princesa éste debería vencer a los enemigos de la tribu y entregar como trofeo sus cabezas.
Le llevó un tiempo al guerrero la tarea encomendada mientras la princesa moría de añoranza y tristeza por la ausencia del amado. Al volver el guerrero a la tribu y encontrar a la princesa muerta la llevó al monte y allí veló su cuerpo con una antorcha encendida.
Inmortalizados quedaron sus cuerpos trasformados en volcanes, Popocátepetl el guerrero, Iztaccíhuatl la princesa, cercados sus rostros por la blanca piel del invierno lloran en las noches de luna su pasión y vierten cenizas al cielo en recuerdo de su amor fallido.


Popocátepetl, 5452 metros de altura, es el segundo pico más alto de México, e Iztaccíhuatl, 5286 metros de altura, a la derecha e izquierda respectivamente en la fotografía, se encuentran en el parque nacional que lleva su nombre, cercano a México DF.
La imagen está tomada desde el avión, línea Panamá México DF, en una tarde de marzo.

QUINTA A SALGUEIRA

Ante mí
el amanecer despierta.
La naturaleza trabajó
toda la noche
para ofrecer el nuevo día,
giraron las estrellas,
el sol abrió la puerta.

Estoy inmersa
en la gran máquina
química, física del Universo,
que con perfecta exactitud
cumple el rito diario
de la luz y la oscuridad.

Es otoño y el rocío,
las higueras y nogales
cumplen su ciclo,
acabo de recolectar
la uva y su líquido gozoso,
y las manzanas
y los huertos se preparan
para el suave ritmo dorado
del otoño.

DOURO EN MÍ

Se abre el río Douro
como abre paso la vida,
pesadas rocas ya desgastadas
abrazando su curso.

Desgastada y nueva
mi vida cada día,
erosionada
por miles de pequeñas
espinas de hielo
que en esta noche,
agrietan, construyen
tejiendo hilos,
sonrisas, sentimientos
y espadas.

No puede el ruido
de voces enemigas
romper mi impulso
de gozar el suave ritmo
de esta Naturaleza
que me llena, perfora,
me alimenta y crece.

Calmo está el río
cuando cae la tarde,
baja ondas azules,
mueve verdes susurros,
y yo,
plena de sol vivido,
tejo nueva espada,
nueva capa, nuevo pan
que en el camino
consumiré mañana.

En la Playa fluvial de Freixo de Espada a Cinta (Portugal) en la zona de los Arribes del Duero puedes embarcar y pasear por el río. El domingo pasado estuve por allí y mientras pasaba la tarde en las riberas del Douro escribí este poema.

Tres horas con Francis Bacon en el Prado y una con Julio González en el Reina Sofía

Gozar durante tres horas de la pintura de Francis Bacon en el Prado me descubrió hermosos cuadros de gran formato. Creo que Bacon deseaba hacernos vivir el concepto más carnal de la contemplación de nuestras vidas, sus plásticas deformaciones en las imágenes sacando a la luz las flaquezas del cuerpo humano, el hombre animal, el hombre lobo para el hombre, la angustia de quién vive ahogado en su propio entorno y sus pasiones, las luchas, sentimientos y tensiones entre su interior y el mundo que le acordona y amordaza.

Buen ejemplo son las obras a partir del retrato de Velázquez al papa Inocencio X y su serie de hombres azules en los que demuestra su capacidad para hacernos revivir las soledades y los sentimientos interiores en forma de grito, el gran grito de explosión interior en el que nos apoyamos no pocas veces en nuestra vida. La imagen humana cercada por su propio contexto, atrapada en la propia red, el hexágono de realidad, las bocas abiertas, sus músculos deshaciéndose más o menos descarnados y los dientes en bocas abiertas y a flor de piel refuerzan aún mas esa idea.

Me gustaron especialmente dos retratos de pequeño formato, El estudio para retrato según mascarilla de Willian Blake vivo de 1955, por el color rosado de la carne transparente, casi traslúcida, la desnudez manifiesta en sus gestos casi abotargados sobre fondo negro y, muy especialmente, los Tres estudios para un retrato de Georges Dyer de 1963 de los que hice el pequeño boceto del que os muestro la fotografía.

Solamente las tres Crucifixiones de esta exposición a modo de grandes trípticos laicos para mi merecieron esta vista al Prado.

No sabía de la influencia de la literatura en la obra de Bacon, especialmente el poeta T.S. Elliot y su obra La tierra baldía que inspira dos grandes válvulas de explosión sensual, un gran Tríptico y el Tríptico inspirado en el poema Sweeney Agonistes de 1967.

“Nacimiento, copulación y muerte y a ello se desciende cuando se trata de la esencia de la vida”, nos dice Bacón y continúa “Se es consciente de que todo tiene nueve décimas partes que no son esenciales”.

Soy consciente que ya he superado la décima parte de lo que quería contaros, y añado que la exposición también se muestran algunas fotografías e imágenes de las que tomaba Bacon su inspiración y a las que utilizaba como modelos para sus obras.

En el Reina Sofía las esculturas de Julio González, 1876 – 1942, es también una interesante opción. Puesto que el día iba de gritos interiores, cabe destacar la cabeza de Monserrat gritando, escultura que presidía la entrada al pabellón español de la famosa Exposición Universal de 1937 en París.

Las cervezas y tapas en Huertas al atardecer y las risas y sonrisas cómplices y doradas completan casi lujuriosamente el día en Madrid.

La fotografía os decía que está tomada de un apunte que realicé sobre la marcha de Tres estudios para un retrato de Georges Dyer.

DOMINGO LLUVIOSO

Pedro Mato y Gaudí hacen pareja en este domingo lluvioso, en el aire tocan las campanas y muchos pasos se dirigen a la catedral. Bajo el palio del paraguas camino hacia el café y las mantecadas obligadas. No hace falta decir que estoy en Astorga. El paseo por los restos romanos y el vermut me conducen hacia el cocido maragato que alarga su digestión hasta el atardecer. Sigue lloviendo y llueven los resultados electorales y me refugio en una de las últimas películas que disfruté “El extraño caso de Benjamin Button” y las frases que me quedaron colgadas más allá del subconsciente “cuando se es diferente se vive muy solo”, “las oportunidades nos marcan siempre” y “nunca es demasiado tarde para hacer lo que quieras”. Me vence el sueño y ya empieza la nueva semana.

Juan Goytisolo, Premio Nacional de las Letras 2008, me enseñó a disfrutar algunos espacios de Marrakech. Guardo un especial de viajes de un periódico en el que Juan Goytisolo nos enseñaba la ciudad, siempre que vuelvo a ella releo sus recomendaciones. Me enseñó a amar la hermosa Plaza Djemaa el Fna, Patrimonio Oral de la Humanidad, a la que dediqué hace años estos versos.

Gente, multitud de gente,
agrupada de mil formas,
unos con otros,
otros con unos,
todos con todos.

Corros que se hacen y deshacen,
tiendas y puestos,
todos venden,
algo y todo.
Humo de cocinas en vivo,
historias y pensamientos,
sensaciones y alegrías,

culturas en acción.

Vida en colores,
palabras y miradas,
sonrisas permanentes,
serpientes y aguadores,
acróbatas y hechiceros,
actores y halaiquis,
comunicando todos.

Espectadora en un café
disfruto el espectáculo vivo,
sorbiendo té con menta,
un cielo debalando a rojo,
escucho la llamada a la oración,
y extasiada absorbo
las luces que brillan
trasmitiendo sentimientos.

VEINTE DÍAS EN LA INDIA Ó EL CONTRASTE Y LA SORPRESA PERMANENTE

Actividad febril al lado de la carretera y también quietud para quien no tiene nada que hacer y sólo mira y espera.
Mujeres y vestidos de colores, rojo y azul, azafrán y verde y amarillo y sonrisas, mujeres con niños de la mano y jarros, cántaros o hierba en la cabeza y sonrisas.
Templos y mercados, toda India es un mercado, de verduras y frutas exquisitamente colocadas, pasteles y barberos y también se arregla todo tipo de motores y aparatos y especias y sonrisas.
Vacas sagradas en lento paseo, en paseo permanente, tranquilas en mitad de un atasco, tranquilas en mitad de la nada o en mitad de la calle y de la vida.
Todo tipos de vehículos en constante movimiento, de tracción humana y también con camellos, elefantes, autobuses y camiones, los tuc-tuc, bicicletas y motos y triciclos.
Aromas y colores, aromas intensos en espacios reducidos y un herrero en mitad de aquel charco continúa su trabajo.
Y los niños aseados, repeinados, con su uniforme van y vienen, institutos y universidades aparecen por cualquier parte del país.
El tráfico parece que aumenta por momentos, aunque no son habituales los semáforos, todo el mundo pasa cuando tiene que pasar y circulan con ritmo y no se enfadan y sonrisas.
Hoy la circulación ya es caótica, con un orden que no acierto a averiguar y parece que funciona.
Las montañas mas antiguas del mundo están aquí, y no parecen demasiado altas, son viejas, desgastadas.
Los monzones crean vida y engordan cauces y paseo un desierto que está verde estos días y la vida se presenta en su esplendor y también en su miseria, y sonrisas.

Aún estoy allí cuándo ya he vuelto y el vuelo fugaz de las mariposas blancas me acompaña estos días y sonrío.

Las fotografías corresponden a un trasporte escolar en Vanarassi, un grupo de mujeres cerca de Amritsar, celosías en la Tumba Humayuns de Delhi y templo jainista en Udaipur.

TAJ-MAHAL. AGRA

Lágrima de mármol para el maestro Tagore

Perla gris a mi encuentro,

la mañana me lleva a ti,

y en ti, la oscuridad

de su ausencia.

La bruma te acaricia,

serpentea a tu lado

Yamuna que despierta.

Me lleva a tí el camino,

todo a tí,

y en tí, la oscuridad

de tu ausencia,

Murtaz llorada,

Murtaz querida.

Blanca simetría bordada,

convergen en tí las miradas

de todas las pasiones

sentidas, truncadas.

Reflejos de agua y cristal

doblan tu belleza,

vuelas entre árboles

cortejada por bosques azul cielo.

Coqueteas con rojas murallas

y balcones blanco mármol

que han llorado tu ausencia

en la distancia,

como yo lloro, amigo,

su ausencia, tu ausencia

en mi recuerdo.

Entraste en mí despacito,

húmeda y majestuosa perla.

Tres puertas custodiaban

mi curiosidad y hoy se cierran

con la última mirada.

Ya siempre vivirás en mí,

tú y tu ausencia.

El Emperador Shah Jahan mandó construir el Taj- Mahal en Agra, a orillas del río Yamuna, como mausoleo para acoger los restos mortales de su querida esposa, Murdaz Mahal, que falleció al parir su decimocuarto hijo (1630-1631, según el calendario cristiano). En los últimos años de su vida Shah Jahan fue preso por su hijo Aurangzeb en el Fuerte Rojo de Agra y desde sus balcones contemplaba el Taj Mahal inalcanzable y lloraba a su querida esposa Murtaz.

Las tumbas de Shah Jahan y su amada esposa, Murtaz Mahal, se encuentran en la cripta octogonal subterránea del mausoleo.

TRANSITANDO LA MARAGATERÍA

Dormí bajo la luna y las estrellas, me despertó el sol que asomaba en la ventana. Los chopos y sus dorados amarillos atraviesan el cristal y me saludan, un poema de Leopoldo Panero había arropado abrazado mi sueño.
Esta mañana aún olía a leño consumido en charlas de chimenea de la noche anterior en la habitación nº 3 de una hospedería castellana, Casa Guts de Santiago Millas, a la espera de un cocido maragato.
Y sentí la majestuosa vida de los dioses en mis manos y el aire regalándome su fuerza, los pájaros cantando mi alma y escuché los rumores aún vivos de piedras en las destruidas casas de un pueblo abandonado y el ajetreo de la vieja abadía en el tránsito del camino de santiago.
Y añadí una piedra más en la famosa cruz de hierro y sentí la mano amiga, y las risas y la cercanía compañía y el dorado acompañándome el día entero y la triste despedida del atardecer convertido en rosa enardecido.
Y doy gracias por saber vivir estos encuentros.

Paseando al amanecer, en el Barrio de Abajo de Santiago Millas (León) me encontré con esta puerta, esta piedra y este sol y creí debía de guardarlo en el recuerdo.

VIAJARÉ

Viajaré al África de rotundos amaneceres,
de hambre en los niños de ojos abiertos,
de las bocas vacías por el llanto agotado.

Viajaré al África que entona cantos al atardecer,
donde los mansos leones rivalizan con rapiñas mayores
y el dolor llora por vientres hinchados de aire de hambre.

Viajaré al África de la pobreza hundida en la mies
que recoge el vacío que siembran los ricos del norte.

Viajaré al África de la espalda abierta
que nada y se hunde,
de la espalda vuelta atrás que pierde
y deambula a la deriva.

Viajaré al África de riquezas en bolsa de pocos.
Viajaré al verde vergel de ramas, sabanas,
de jirafas que bailan el cielo,
elefantes y hienas, algunas humanas.

Viajaré al África de la música caliente
y deseos fluyendo en la piel,
de la ruina y penuria redimidas
que dignas se asoman al escaparate
y se sienten belleza excluida del rico pastel.

Viajaré al África de mis sueños,
de cantos de mujeres y niños al atardecer,
del cielo rojo, de escuelas y calles y casas,
del verde vergel, de ramas,
sabanas y caminos con sed.

Porque nadie habla ya de África es necesario recordarla. La fotografía pertenece al norte de Marruecos en la antigua zona del protectorado español.

CAFÉ ORIENTAL

Tomaba un té marroquí al atardecer, el ajetreo alrededor y el sabor dulzón a menta eran intensos. Unos ojos me miraban profundos y su sonrisa… ¡qué deciros de su sonrisa!
Intentaba conectar la PDA para leer mi correo, era una manera de no afrontar la despedida.
Paseo el damasquino en el techo, las vidrieras de colores en las ventanas y tu mirada temblorosa.
Todo se acaba en esta vida y una semana de vacaciones no dan para más, ni para menos, que cruces de piel, aromas y sabores y la intensa pasión de tu mirada.

La fotografía corresponde a un café en la costa mediterránea de Marruecos, cerca de Nador.

Miro al oeste y aparece dorado el atardecer, miro al este y gris plomizo es el horizonte. Ante mí tenho una postal free dice: "Há un momento em que o prazer e o mal estar se confundem. É o momento de procurar uma saida". Me quedo con la mirada al frente y busco la salida.

La fotografía corresponde a un fragmento de una escultura en un parque frente al Mosteiro Os Jerónimos en Belem, Lisboa.

Paseé canecillos en Leyre y filigranas de piedras
en Sanguesa. Reino de Navarra.

Más primavera... en Leyre. Reino de Navarra.

La quietud del momento suspendido,
el sereno pasar de los segundos,
la luz que se arrodilla a mis espaldas
con las risas de niños jugando en la plaza,
son la magia de palabras que hoy
quisiera sobrevivan al papel.

“Está pasando un minuto en la vida del mundo. Píntalo como es”, dice P. Cezanne.


Niños jugando al atardecer en la Plaza del Corro en Peñafiel.